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París Texas Lomas

Debió ser invierno, por cómo creo recordar que estaba vestido. Con la delgadez de la adolescencia tardía y el descuido indumentario. La gorra y un sobretodo viejo que mi abuela insistía con tirar.
Eran los días del Plan Austral, los días de la calle revuelta, y no entendía lo que estaba pasando.
Me había acostumbrado a ver la calle así, alborotada (las campañas del 83, los debates en calle Florida) pero no tan así, con esa tensión fastidiosa y extraña, de ruido de vidrieras rotas y de bocinazos desesperados.
Vendrían otras, pero esta tenía el impacto de la primera.
Era 1985 y andaba con 18 todavía, buceando entre materias de una carrera que todavía no me cerraba, gozando de una especie de sabático austero (unos meses después empezaría a trabajar en una empresa internacional) que dejaba tiempo libre para soñar lo que vendría.
Esa tarde la caminata (caminaba mucho para ahorrar el boleto) se hizo más difícil. El centro de Lomas (yo vivía a unas cuadras) estaba denso, corridas, unas vidrieras…

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